(Plateau de la Peyre Rouge, pas de l’Aiguille et refuge du Chaumailloux, Vercors, 1984) Nous avions déjà pris nos quartiers pour la nuit, l’homme à la moustiquaire et moi, quand les deux belges sont arrivés. Maintenant que ce versant de…
Un écrivain, fut-il apprenti écrivain, fut-il médiocre, fut-il écrivain à l'essai, a besoin de passer deux heures à la terrasse du bar de l'Escale, près de l'embarcadère du lac de Garabit. Un écrivain, quel qu'il soit, ne doit en aucun…
À la terrasse du café de la ville basse, je ne descends que le dimanche, le dimanche est un jour où j'aime à descendre en ville basse, parmi d'autres gens, des gens que je ne croise que le dimanche, plus…
Septembre me prend toujours à revers. Je devrais le savoir à force : septembre ne manque pas d'arriver, bon an mal an, et ça fait des années que ça se répète, les feuilles commencent à flétrir, les arbres de chez…
J'ai sous les yeux le livre d'un poète. Je tairais le nom de ce poète, car il n'est pas très connu — je veux dire qu'il m'était inconnu jusqu'à ce que je lise son livre, lecture dont la durée n'a…
Les articulations — une à une se décoincent : la cheville, le genou, les hanches, les épaules, la nuque — deux trois pensées aussi. Le stade de foot — herbe sèche et jaunâtre / poussière voletant quand j'y fourre le…